Arte y cultura

'¿De qué están sonriendo nuestros poetas?' 2 poemas del poeta esloveno Aleš Šteger

Imagen: Ivan Vranic a través de Unsplash
15 de octubre de 2021 Texto :

por Aleš Šteger, traducido por Brian Henry Aleš Šteger es un poeta, escritor, editor y crítico literario esloveno. Su primera colección de poesía Šahovnice ur , publicado en 1995, se agotó a las tres semanas de su publicación. Los libros de Šteger se han traducido a 16 idiomas y sus poemas aparecieron en revistas y periódicos de renombre internacional como

The New Yorker, Die Zeit, Neue Zürcher Zeitung y TLS. El primer poema a continuación La sonrisa de los poetas es una referencia al poeta griego Constantine Cavafy, que presenta la perspectiva de los gobernantes sobre los poetas en tiempos de dictaduras. El segundo poema, Fuera de una estación del metro, se relaciona con Ezra Pound


En una estación del metro.


La sonrisa de los poetas

¿A qué están sonriendo nuestros poetas?


No hay nada gracioso en nuestra tribu.

Muchos yacen asesinados en barrancos.


Nuestras mujeres y niños tienen hambre y están descalzos.

Enfermedades desconocidas nos están arrasando.


No se construyen nuevas aldeas y pronto nevará.

A pesar de todo esto, las sonrisas no se desvanecen en los rostros de nuestros poetas.


Como si enfrentar el dolor les trajera una alegría secreta e irracional.

Cuando les preguntamos qué es gracioso, se encogen de hombros en silencio


Y hagamos lo mismo cuando les exigimos que nos animen en estos tiempos oscuros.

Guardan el motivo de su sonrisa solo para su propio disfrute.


Confiamos cada vez menos en ellos, creemos cada vez menos en sus escasas palabras.

Las sonrisas de nuestros poetas son verdaderamente misteriosas en estos tiempos pobres.


¿Se quemaron sus mentes? ¿Se burlan de nuestra miseria común?

Su sonrisa a veces corta más cruelmente que las armas de nuestros enemigos.


Pero se equivocan si creen que nos engañarán.

Mataremos a nuestros poetas solo cuando les exprimamos su secreto.



Dejaremos con vida solo a los más grandes parlanchines, de rostro sombrío y que se parezcan a nosotros.


Fuera de una estación del metro

Hojas de ginkgo caídas

Nueva York, nazis

y otras naturalezas muertas


De la historia con una correa.

Nos calientan los sistemas periódicos seguros,

Congo, Macabeos y Roma.

Qué extraño. Nuestros antepasados


No sepa nada sobre nuestras vidas.

Hojas de ginkgo caídas

Menos de un millón de pies.

Y Goethe en Guantánamo,