'Anhelamos un mundo lo suficientemente tierno como para abrazarnos': 4 poemas bosnios sobre la vida después de la guerra

Imagen: Markus Winkler a través de Unsplash

4 de junio de 2021
Selección : Faruk Šehić

La Guerra de Bosnia terminó en 1995, pero las cicatrices del conflicto siguen presentes en muchas vidas cotidianas. Sintiéndose abandonados por el gobierno y el estado, algunos han recurrido al arte y a los artistas para encontrar mecanismos de supervivencia y formas de curación.

La poesía bosnia a menudo encuentra audiencia más allá de las fronteras estatales, en Serbia, Croacia y Montenegro, gracias a su idioma compartido. Sus raíces también son multinacionales: durante siglos, los poetas bosnios escribieron en la tradición persa y árabe debido aLa siguiente selección de poesía, sin embargo, se siente más influenciada por la tradición confesional estadounidense que ha dado forma a tantos poetas contemporáneos, que por las antiguas escuelas locales.



Alipašino

Escrito por Adisa Bašić y traducido por Una Tanović


Somos los chicos del barrio

que nunca terminará

en postales.

A nuestras partes los turistas no se aventuran.

No ganamos las elecciones presidenciales en una segunda vuelta.

Y no hablamos mejor idioma que nuestra lengua materna.

No sabemos que viven nuestros hermanos gemelos

en todas las ciudades del mundo.

A nuestras partes los turistas no se aventuran.

No hay nada bien conocido aquí :

una escuela primaria

un supermercado y un viejo nogal cortado hace mucho tiempo.

A nuestras partes los turistas no se aventuran.

Y no tenemos nada que mostrarles.

excepto nosotros.


Nacida en 1979, Adisa Bašić vive en Sarajevo. Es poeta y profesora de literatura en la Universidad de Sarajevo.



Lluvia en mi ciudad

Escrito por Senka Marić y traducido por Mirza Purić


Las fachadas están agrietadas, descamadas como piel desprendida

manchado con moho

abrazado por las ramas del árbol del cielo

esa planta es un consuelo

una señal segura de que el mundo es más fuerte que nosotros

es la boca de la naturaleza

nos traga junto con nuestras casas cuando cerramos los ojos

nunca dormimos para nada

tememos que nos coman

perdido en ese mar verde

donde no se pueden distinguir las carreteras, las señales de tráfico

la señalización por la que reconocer nuestro hogar

y sepa que debemos entrar

enciende la luz, la estufa, la tele, el frigorífico

todas las cosas que zumban cuando se encienden

y saber que estamos vivos

somos dioses de las pequeñas cosas

gobernantes ontológicamente perfectos de la electricidad

apuñalamos la noche a través de los cristales de nuestras ventanas

déjalo sangrar por las calles hasta la mañana

todo está bien, todas las cosas en su lugar, nos consolamos

hasta que empiece a llover

y el árbol del cielo se arrastra por las grietas

surcar el asfalto, roer las paredes, socavar las casas

mientras nosotros, dioses caídos,

inconsciente del amor que se nos brinda

anhela un mundo lo suficientemente tierno

para abrazarnos


Nacida en 1972, Senka Marić es una poeta y novelista superventas de Mostar.



Destino de Pythia

Escrito por Tanja Stupar Trifunović y traducido por Petar Penda


Una anciana sentada en la esquina hila lana y murmura

este hilo es para el comienzo del mundo

mira que la sangre todavía gotea por la línea de la fibra

y los peces desovan en la pared del útero blando

en un mar lejano

mira como maduran las cabezas

y el tiempo los recoge y los vasos se llenan y se vacían

y el reloj suena en una pared

Las moscas cuelgan sus huellas

el arte de agregar manchas amarillas en la pared de vidrio y otras cosas

No puede ver bien pero su vista alcanza el otro lado

habla con fluidez y mucho tiempo en los oídos del mundo

que no quiere envejecer y aprender de sí mismo

lleno de viejos infantiles de piel apretada

y ojos inyectados en sangre

hacia huchens

que nadan en la superficie del agua

pensando ingenuamente que está oscuro en las oscuras profundidades

y luz en la superficie

Mientras los falsos clarividentes levantan faldas

y mueva las caras a papeles recién impresos

Mientras los falsos profetas se visten con túnicas

y predicar la restricción de la fruta inmadura

y bienes materiales

con bolsillos pesados ​​tocando el suelo

es muy difícil servirte Señor

mientras los niños sueñan con un mundo mejor

rotura de piernas en umbrales demasiado altos

sus padres se pusieron para ellos

mientras todo sucede por un plan misterioso

anciana habla con fibras de hilar fingiendo locura y dice la verdad

porque solo los locos todavía pueden

dejarse caer en el desacuerdo de las verdades inútiles

sobre este mundo

donde las personas se deslizan suavemente hacia su propio vacío

limpieza de habitaciones y blanqueamiento de dientes por cierto

sonriendo apagadamente al suave algodón de la nueva época

poner grumos de cera en los oídos para no escuchar

que no le molesten en la siesta

por las aburridas quejas de la anciana

como un televisor que no se puede apagar

nadie presta atención a la horrible Pythia

que no quiere callarse

Tonto jugador con una bata de niña que cuelga de un cuerpo arrugado

ya no hay deberes para las ancianas

nadie necesita tus profecías y visiones

profetas abandonados

siéntese detrás de cada esquina

no es decente consumir opiáceos a tu edad

lluvia de desprecios

Ningún gobernante inclina la cabeza acercándose a ella

ahora le piden piedad a otro dios pensando que pueden sobornarlo

como sus oficiales

alguien es lo suficientemente valiente como para empujarla del taburete

ella lleva a todas partes

Pythia se levanta y se limpia el polvo

El brillo de sus ojos asusta a todos menos a los niños

Se enredan en su vestido y se regocijan con su ropa colorida y están felices

con un tono terrible de su profecía

dando a cada uno de ellos un hilo del giro

y susurrando en sus oídos

los niños salvan el mundo

De ancianos podridos y codiciosos


Nacida en 1977, Tanja Stupar Trifunović es una célebre poeta y novelista que vive en Banjaluka. Como joven refugiada de Croacia, ha experimentado la guerra de primera mano.



La piel de mi padre se parece a la superficie de la luna

Escrito por Selma Asotić


Te dijeron que la metralla hizo a los hombres

celestial, por eso te uniste

el ejército. En pleno verano, cuando veletas

carrusel, tiras de tu silencio

tenso sobre nuestra casa. Nada malo

nos pasará ahora, no contigo

centinela de pie en el borde

de nuestro sueño, guardando

contra los ladrones de la paz.

En la sala tú y yo momificamos

esperando a que pasen las lluvias.

El polvo se deposita en nuestros párpados, el colérico

caoba. Si alguna vez hablas, te ataría

mi cabello hasta los cascos de tu voz

me moriría arrastrando

fuera de lo que se hundieron los sueños de agua. Yo preguntaría

si ha visto los lunares

en el jardín, el nido de pájaros

debajo del alero. Preguntaría cuántos

capturaste. ¿A cuántos mataste?


Nacida en 1992, Selma Asotić vive actualmente en Nueva York y escribe en inglés.

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