La Guerra de Bosnia terminó en 1995, pero las cicatrices del conflicto siguen presentes en muchas vidas cotidianas. Sintiéndose abandonados por el gobierno y el estado, algunos han recurrido al arte y a los artistas para encontrar mecanismos de supervivencia y formas de curación.
La poesía bosnia a menudo encuentra audiencia más allá de las fronteras estatales, en Serbia, Croacia y Montenegro, gracias a su idioma compartido. Sus raíces también son multinacionales: durante siglos, los poetas bosnios escribieron en la tradición persa y árabe debido aLa siguiente selección de poesía, sin embargo, se siente más influenciada por la tradición confesional estadounidense que ha dado forma a tantos poetas contemporáneos, que por las antiguas escuelas locales.
Somos los chicos del barrio
que nunca terminará
en postales.
A nuestras partes los turistas no se aventuran.
No ganamos las elecciones presidenciales en una segunda vuelta.
Y no hablamos mejor idioma que nuestra lengua materna.
No sabemos que viven nuestros hermanos gemelos
en todas las ciudades del mundo.
A nuestras partes los turistas no se aventuran.
No hay nada bien conocido aquí :
una escuela primaria
un supermercado y un viejo nogal cortado hace mucho tiempo.
A nuestras partes los turistas no se aventuran.
Y no tenemos nada que mostrarles.
excepto nosotros.
Nacida en 1979, Adisa Bašić vive en Sarajevo. Es poeta y profesora de literatura en la Universidad de Sarajevo.
Las fachadas están agrietadas, descamadas como piel desprendida
manchado con moho
abrazado por las ramas del árbol del cielo
esa planta es un consuelo
una señal segura de que el mundo es más fuerte que nosotros
es la boca de la naturaleza
nos traga junto con nuestras casas cuando cerramos los ojos
nunca dormimos para nada
tememos que nos coman
perdido en ese mar verde
donde no se pueden distinguir las carreteras, las señales de tráfico
la señalización por la que reconocer nuestro hogar
y sepa que debemos entrar
enciende la luz, la estufa, la tele, el frigorífico
todas las cosas que zumban cuando se encienden
y saber que estamos vivos
somos dioses de las pequeñas cosas
gobernantes ontológicamente perfectos de la electricidad
apuñalamos la noche a través de los cristales de nuestras ventanas
déjalo sangrar por las calles hasta la mañana
todo está bien, todas las cosas en su lugar, nos consolamos
hasta que empiece a llover
y el árbol del cielo se arrastra por las grietas
surcar el asfalto, roer las paredes, socavar las casas
mientras nosotros, dioses caídos,
inconsciente del amor que se nos brinda
anhela un mundo lo suficientemente tierno
para abrazarnos
Nacida en 1972, Senka Marić es una poeta y novelista superventas de Mostar.
Una anciana sentada en la esquina hila lana y murmura
este hilo es para el comienzo del mundo
mira que la sangre todavía gotea por la línea de la fibra
y los peces desovan en la pared del útero blando
en un mar lejano
mira como maduran las cabezas
y el tiempo los recoge y los vasos se llenan y se vacían
y el reloj suena en una pared
Las moscas cuelgan sus huellas
el arte de agregar manchas amarillas en la pared de vidrio y otras cosas
No puede ver bien pero su vista alcanza el otro lado
habla con fluidez y mucho tiempo en los oídos del mundo
que no quiere envejecer y aprender de sí mismo
lleno de viejos infantiles de piel apretada
y ojos inyectados en sangre
hacia huchens
que nadan en la superficie del agua
pensando ingenuamente que está oscuro en las oscuras profundidades
y luz en la superficie
Mientras los falsos clarividentes levantan faldas
y mueva las caras a papeles recién impresos
Mientras los falsos profetas se visten con túnicas
y predicar la restricción de la fruta inmadura
y bienes materiales
con bolsillos pesados tocando el suelo
es muy difícil servirte Señor
mientras los niños sueñan con un mundo mejor
rotura de piernas en umbrales demasiado altos
sus padres se pusieron para ellos
mientras todo sucede por un plan misterioso
anciana habla con fibras de hilar fingiendo locura y dice la verdad
porque solo los locos todavía pueden
dejarse caer en el desacuerdo de las verdades inútiles
sobre este mundo
donde las personas se deslizan suavemente hacia su propio vacío
limpieza de habitaciones y blanqueamiento de dientes por cierto
sonriendo apagadamente al suave algodón de la nueva época
poner grumos de cera en los oídos para no escuchar
que no le molesten en la siesta
por las aburridas quejas de la anciana
como un televisor que no se puede apagar
nadie presta atención a la horrible Pythia
que no quiere callarse
Tonto jugador con una bata de niña que cuelga de un cuerpo arrugado
ya no hay deberes para las ancianas
nadie necesita tus profecías y visiones
profetas abandonados
siéntese detrás de cada esquina
no es decente consumir opiáceos a tu edad
lluvia de desprecios
Ningún gobernante inclina la cabeza acercándose a ella
ahora le piden piedad a otro dios pensando que pueden sobornarlo
como sus oficiales
alguien es lo suficientemente valiente como para empujarla del taburete
ella lleva a todas partes
Pythia se levanta y se limpia el polvo
El brillo de sus ojos asusta a todos menos a los niños
Se enredan en su vestido y se regocijan con su ropa colorida y están felices
con un tono terrible de su profecía
dando a cada uno de ellos un hilo del giro
y susurrando en sus oídos
los niños salvan el mundo
De ancianos podridos y codiciosos
Nacida en 1977, Tanja Stupar Trifunović es una célebre poeta y novelista que vive en Banjaluka. Como joven refugiada de Croacia, ha experimentado la guerra de primera mano.
Te dijeron que la metralla hizo a los hombres
celestial, por eso te uniste
el ejército. En pleno verano, cuando veletas
carrusel, tiras de tu silencio
tenso sobre nuestra casa. Nada malo
nos pasará ahora, no contigo
centinela de pie en el borde
de nuestro sueño, guardando
contra los ladrones de la paz.
En la sala tú y yo momificamos
esperando a que pasen las lluvias.
El polvo se deposita en nuestros párpados, el colérico
caoba. Si alguna vez hablas, te ataría
mi cabello hasta los cascos de tu voz
me moriría arrastrando
fuera de lo que se hundieron los sueños de agua. Yo preguntaría
si ha visto los lunares
en el jardín, el nido de pájaros
debajo del alero. Preguntaría cuántos
capturaste. ¿A cuántos mataste?
Nacida en 1992, Selma Asotić vive actualmente en Nueva York y escribe en inglés.