La literatura ucraniana tiene una larga tradición que se remonta al siglo XI. Uno de sus poetas más conocidos es Taras Shevchenko, del siglo XIX, que comenzó con versos románticos para luego pasar a líneas más sombrías de la historia de Ucrania. Poesía e historiaEn la Ucrania actual todavía están entrelazados. Una diversidad de estilos define la poesía ucraniana contemporánea, que van desde la rima hasta el verso libre, y desde las colecciones impresas hasta el slam y la palabra hablada. Pero los recientes trastornos políticos del país, desde la Revolución de Maidan hasta la anexión de Rusia deCrimea y la guerra en Donbas han hecho que la poesía directa y audaz sea particularmente prominente en Ucrania hoy en día, con lecturas y actuaciones a menudo muy concurridas. La siguiente selección lo lleva en un recorrido de lo personal a lo político, y de superestrellas literarias como Serhiy Zhadan adebutantes fuertes y prometedores como Ella Yevtushenko.
Así que hablaré de eso :
sobre el ojo verde de un demonio en el cielo colorido.
Un ojo que observa desde el margen del sueño de un niño.
El ojo de un inadaptado cuya emoción reemplaza al miedo.
Todo comenzó con música
con cicatrices dejadas por canciones
escuchado en bodas de otoño con otros niños de mi edad.
Los adultos que hacían música.
La edad adulta definida por esto: la capacidad de tocar música.
Como si fuera una nota nueva, responsable de la felicidad
aparece en la voz
como si esta habilidad fuera innata en los hombres :
para ser cazador y cantante.
La música es el aliento a caramelo de las mujeres
cabello con olor a tabaco de hombres que pesan tristeza
prepárate para una pelea a cuchillo con el demonio
que acaba de irrumpir en la boda.
Música más allá del muro del cementerio.
Flores que crecen en los bolsillos de las mujeres
escolares que se asoman a las cámaras de la muerte.
Los caminos más transitados conducen al cementerio y al agua.
Ocultas solo las cosas más preciosas en el suelo—
el arma que madura con ira
corazones de porcelana de los padres que sonarán
como las canciones de un coro escolar.
hablaré de eso—
sobre los instrumentos de viento de la ansiedad
sobre la ceremonia de la boda como memorable
al entrar en Jerusalén.
Establecer el ritmo salmico roto de la lluvia
debajo de tu corazón.
Hombres que bailan como se sacian
fuego estepario con sus botas.
Mujeres que se aferran a sus hombres en la danza
como si no quisieran dejarlos ir a la guerra.
Este de Ucrania, el final del segundo milenio.
El mundo está lleno de música y fuego.
En la oscuridad, los peces voladores y los animales cantantes dan voz.
Mientras tanto, casi todos los que se casaron han muerto.
Mientras tanto, los padres de personas de mi edad han muerto.
Mientras tanto, la mayoría de los héroes han muerto.
El cielo se despliega, tan amargo como en las novelas de Gogol.
Resonando, el canto de las personas que recogen la cosecha.
Resonando, la música de los que acarrean piedras del campo.
Resonando, no se detiene.
Serhyi Zhadan es uno de los poetas y novelistas más conocidos de Ucrania, que reúne a miles de personas en los lanzamientos y eventos de sus libros.
el otoño comienza con algo trivial: llaves olvidadas en otra ciudad, monedas de plata de tos en la garganta, una taza de té turco
monedas de cobre, agua en la batería
granizo,
No lo sentí, y ya está aquí, acurrucando a un gato callejero, frotándose las piernas
dejando hojas descoloridas en los jeans
solo en una noche tan lluviosa puede haber un golpe en la puerta del balcón, solo en una noche tan lluviosa se puede abrir
pero quién estará detrás depende de si la nuez se quedó dormida en su guardia debajo de la ventana, si los pinos alcanzarán el dobladillo rasgado de las nubes.
y si un rayo repite el patrón de las venas en sus sienes.
el otoño empieza con algo infantil - llama a la puerta y se va corriendo; quiero leer todo el día en la cama; estás envuelto como una momia, gasa húmeda de niebla -
y continúa con algo viejo: no toma alcohol, un diamante de frío late en sus rodillas
y así de nuevo, cada vez, y cada vez este es el primer tema de conversación
como si no hubiera nada más importante que este otoño, húmedo como una mañana bajo una corteza pelada prematuramente
roba tiempo aire de las conversaciones laborales, intercepta una ola de chismes, se acuesta con un gato callejero en el balcón, donde se deben acumular montones de secretos.
el otoño nos lleva a la cocina y ponemos la tetera
el otoño comienza con algo trivial, pero crece rápidamente como los hijos de otras personas
un centavo del invierno saldrá de su frío útero, la nieve cubrirá los momificados, congelados en media palabra
entonces, ya nadie golpea la ventana del balcón en medio de la noche
y luego existe el riesgo general de dejar de existir por un tiempo
Nacida en 1996, Ella Yevtushenko ha publicado una aclamada colección debut, Lichtung, y ganó múltiples concursos de poesía en Ucrania.
el cielo se acerca
cuando los aviones biplaza aterrizan en el agua
en la bahía de Vancouver
docenas de pequeños abejorros de hierro parecen estar hablando entre sí :
vi las espaldas de las ballenas saltando sobre el océano
Saqué al snowboarder del desfiladero
hablé con la vela mientras cambiaba de rumbo
solo tú y yo no sabemos nada sobre lo principal
y enormes albatros robaron nuestro desayuno
mientras nos besábamos en los pinos caídos
mirando hacia la bahía brumosa
los pájaros rompieron nuestra comida
porque no es solo pan
respira en cámara lenta
no solo papas fritas…
sin embargo
liberación
puede ser una continuación de la compresión
y un tatuaje en tu cuello
taché la punta de mi lengua
y luego miramos a los jugadores de voleibol de diciembre
aquí hay un invierno cálido
por lo que son tan extravagantes
permaneció solo en temas de colores
tirando chaquetas a la arena
y vi cada pelota que rebota
presionándote más fuerte
mientras el sol abraza la cola de una salamandra
mientras la mirada embriagadora del pescador abraza las redes secas
y los fumadores de marihuana convergieron en los arbustos de magnolia
respirar, respirar, respirar
este océano frío en el que todas las respuestas se sientan en ganchos
nuestras preguntas
este viento tranquilo
que acerca las islas a la orilla
y la persona china seria trató de detener el tiempo
filtrándose entre sus palos
y las luces marrones empujaron a los mapaches fuera de sus nidos
y a petición gentil de cómo pronunciar correctamente el nombre de mi país
dije :
Bueno
aprendamos
primera letra -
usted
Dmytro Lazutkin es autor de múltiples colecciones de poesía, un poeta ganador de slam y letrista de canciones. Trabaja como comentarista deportivo y presentador de televisión.
Más terrible es el amor en Kiev que
Magníficas pasiones venecianas. Mariposas
Vuela ligero y macula en conicidades brillantes -
¡Las brillantes alas de las orugas muertas en llamas!
¡Y la primavera ha encendido las velas de las castañas!
El tierno sabor del lápiz labial barato
La atrevida inocencia de las minifaldas
Y estos peinados, que no se cortan del todo bien -
Sin embargo, la imagen, la memoria y los signos aún nos conmueven ...
Trágicamente obvio, como el último éxito.
Morirás aquí por el cuchillo de un sinvergüenza
Tu sangre se esparcirá como óxido dentro de una marca
Nuevo Audi en un callejón en Tartarka.
Te sumergirás aquí desde un balcón, el cielo
De cabeza a tu sucio y pequeño París
Vestido con una blusa de secretaria blanca.
No se puede distinguir las bodas de las muertes ...
Porque el amor en Kiev es más terrible que
Ideas del nuevo comunismo: espectros
Emerge en las noches intoxicadas
Fuera de Bald Mountain, llevando en sus manos
Banderas rojas y macetas de geranios rojos.
Morirás aquí por el cuchillo de un sinvergüenza
Te sumergirás aquí desde un balcón, el cielo, adentro
un Audi nuevo de un callejón en Tartarka
De cabeza a tu sucio y pequeño París
Tu sangre se esparcirá como óxido
sobre una blusa de secretaria blanca.
Natalka Bilotserkivets es una poeta, editora y traductora aclamada. Sus poemas han sido antologizados y traducidos a una docena de idiomas europeos.
No me beses en la frente como a un cadáver
digamos, casi dos veces marchito, las gafas y los ojos.
Mezcla de medicinas con dulces, las páginas del libro tan amarillas como su piel.
Vierte algunas de sus preciosas historias en el espacio vacío.
Veo a todos los protagonistas como viejos conocidos. Oficiales de la KGB sentados en cuclillas en la misma cama de hospital, con brillantes zapatos húngaros; por estos, podría matar. La mirada es burlona.
Dijo que estos Beatles, este departamento de idiomas extranjeros, no te servirían de nada.
Todo esto es para los elegidos, no para huérfanos, parientes pobres.
Y se escondió como queso en mantequilla, silenciosamente como un ratón.
Pillamos a personas como tú en los callejones, cortamos las raíces.
A la gente respetable le gustó, esto fue respetado.
Sería para su hijo. Para una pera de pelea, para carne viva caliente.
También veo a esa mujer, su boca torcida y brillante. Ella
patas de araña, porcelana punteada, herramientas de metal.
Un apartamento mohoso con techos demasiado altos.
Pero lo veo el más claro de todos: fuerte, con una guitarra.
Con los ojos bien abiertos y los pulgares en los bolsillos de sus jeans.
Con miles de páginas de libros almacenadas en la memoria.
Con rostro abierto al mundo. A las aguas oscuras y profundas.
No para una niña, no para una disputa -
para el rango libre de brazos
para una ola alta, aunque no en el hombro.
Yulia Musakovska es una galardonada poeta de Lviv, autora de cuatro colecciones de poesía y traductora de poesía ucraniana al inglés. Trabaja en la industria de la tecnología de la información.
Es sorprendente cómo los sentimientos dependen de la presión arterial.
La electricidad en mi cuerpo me impide quedarme quieto.
Y, aún así, me obligo a no moverme.
Los dedos corren nerviosos por el teclado.
Entonces los versos desiguales se convierten en sueños diurnos.
Tus mensajes de texto me siguen en mis pasos.
No deseo quedarme en silencio, pero no tengo nada que decirte.
El día está perdido y ninguna pastilla puede traerlo de vuelta.
Solo queda una fatiga desagradable después de que se acaba el día.
La noche y el sueño inquietante imposible de recordar.
me parece que estoy feliz
sintiendo tu cálida cercanía
y tus dedos tan cerca.
Oh estos días desarraigados como mis poemas
lléname de alcohol.
Hoy, todo el día es por la mañana.
Una niebla fría, sus gotas colgando en el aire.
El espacio vacío de otoño.
Me parece que estoy feliz a tu lado
Nunca me había sentido tan seguro y tranquilo.
dudo si todo va tan bien
aunque, ya que estos días habrán pasado
los recordaré
como los mejores días.
- Cierra los ojos y relájate, ¿puedes sentirlo?
- Estamos en otoño y la melancolía.
- Soy yo con mi crisis temporal.
Yury Zavaedsky es poeta, traductor, crítico literario, intérprete, artista de ruido y editor.